L’Image

La terre dans le ciel promèneSa face où vit l'humanité.La terre va ; la vie humaineRonge son crâne tourmenté.

Les hommes courent à leurs quêtesSur la terre, ardents et pressés ;Comme aux vieux masques des coquettesS'obstinent les anciens pensers.

La terre est vieille et décrépite,Et rêve encor, spectre blafard ;La terre croit qu'un coeur palpiteEntre ses os couverts de fard.

Chaque jour, de son front par masseTombent son plâtre et ses cheveux.La vie imbécile grimace,S'enivrant des plus doux aveux.

Et quand revient le crépusculeTraînant la nuit, parfait miroir,Jamais sous l'horreur ne reculeLa terre qui ne veut pas voir !

- Le temps d'un bras robuste enserreTa carcasse, et la fait craquer !Regarde enfin d'un oeil sincèreLà-haut ton corps se décalquer !

C'est trop longtemps te rendre hommageSous ton reflet morne et hideux.Reconnais-toi dans ton image ;Confrontez-vous toutes les deux :

O terre lasse ! ô lune inerte !Foyer mourant ! Cendre des morts !Toi, que partout l'espoir déserte !Toi, qui n'as plus même un remords !