Quinze centimes

QUINZE CENTIMES

L’œil vairon et le nez de pustules fleuri,Sous l’effrayant amas de son bonnet à coques,La buraliste, au seuil de l’odorant abri,Exhale sa douleur en mornes soliloques :— « Injuste sort ! Devant cet Odéon banal.Me faudra-t-il, sans cesse, aux heures taciturnes,Offrir aux vieux messieurs des carrés de journal,Ô Casimir ! tandis que sonnent tes cothurnes !

Moi qui connus Ponsard et feu Scribe, ô regrets !Dois-je rincer l’amphore où le client s’épanche ?Malpropres les bourgeois autant que des gorets !Et cuire ma boubouille au fond des lieux secretsSans connaître jamais l’espoir d’un beau dimanche ?« Dieux ! que ne suis-je assise à l’ombre des forêts ! »