L’Îlot

Au dos d’un océan sans bornes,Battu des vents, rongé des flots,Le plus funèbre des îlotsHérisse ses falaises mornes.

Ni pins touffus, ni bouquets d’ornes,Sur ses récifs pleins de sanglots ;De loin, les jeunes matelots,Pour se moquer, lui font des cornes ;

Tandis qu’un tonnerre assiduMarque au flanc ce rocher perdu,Comme un voleur qu’on stigmatise !…

Gens qui voguez à l’horizon,Ce pauvre îlot, c’est la Raison !Cet océan, c’est la Bêtise !…