Antique

ANTIQUE

Avec la tête haute et des regards altiers,Seule je me plais pendant des jours entiers,Quand toute la maison s’est tue,— Car je me sens ma propre statue, —Sans autres pierres que mes yeuxQui sont deux obscures escarboucles,Sans rien que quelques longs plis bleusEt mon chignon fait de huit belles boucles.Ainsi vais-je selon la ligne d’aujourd’huiEt bercè-je, oubliant mon être intrinsèque,Avec mesure et gravité jusqu’à la nuit,Au-dedans de mon corps classique, une âme grecque ;

Pour qu’en rentrant tu trouves sous ton toitLa merveille de cette akhaienne hétaïre,Et que, dans ses plis bleus, tu la presses sur toiComme une tressaillante lyre.