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Sur la rive déserte, sur les vieilles pierres grises,Le soleil automnal tombe tendrement et dit adieu.Les flots avides se jettent sur les rochers sombres,Effacent le soleil et remportent dans la mer froide et bleue.Les feuilles cuivrées, que le vent d’automne arrache aux arbresSont comme des oiseaux bariolés et morts, dans l’écume du brisant.Le ciel pâle est triste ; la mer tumultueuse est morne.Le soleil seul rit, en s’abaissant doucement vers le couchant.