Les Causeurs

L’astuce file à ses rouetsMainte apparence qui nous vole ;La pensée a ses faux billetsQue répand la langue frivole.

L’âme est le livre du biaisPlein de ténèbres et de colle ;Le Diable qui nous fait l’écoleSeul en dépoisse les feuillets.

On ne lit que les inquietsDans leur silence ou leur paroleDevenus les tristes jouetsDe l’angoisse qui les isole.

Un deuil renfermé s’y désole,Mais sans cesse à sanglots muets,L’aveu compromettant s’envoleDe ces pauvres cœurs si douillets ;

Car le vrai remords est niaisComme la vraie horreur est folle !