Edgar Poe

EDGAR POE

Edgar Poe fut démon, ne voulant pas être Ange.Au lieu du Rossignol, il chanta le Corbeau ;Et dans le diamant du Mal et de l’ÉtrangeIl cisela son rêve effroyablement beau.Il cherchait dans le gouffre où la raison s’abîmeLes secrets de la Mort et de l’Éternité,Et son âme où passait l’éclair sanglant du crimeAvait le cauchemar de la Perversité.Chaste, mystérieux, sardonique et féroce,Il raffine l’Intense, il aiguise l’Atroce ;Son arbre est un cyprès ; sa femme, un revenant.Devant son œil de lynx le problème s’éclaire :― Oh ! comme je comprends l’amour de BaudelairePour ce grand Ténébreux qu’on lit en frissonnant !