La Mousse
Les Névroses
LA MOUSSE
À Hippolyte Charlemagne.
La mousse aime le caillou dur,La tour que la foudre électrise,Le tronc noueux comme un fémurEt le roc qui se gargariseAu torrent du ravin obscur.Elle est noire sur le vieux mur,Aux rameaux du chêne elle est grise,Et verte au bord du ruisseau pur,La mousse.Le matin, au temps du blé mûr,Ce joli végétal qui friseSouffle un parfum terreux qui grise :Il boit les larmes de l’azur,Et le papillon vibre surLa mousse.
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