Les Prunelles

LES PRUNELLES

À Gabriel Vicaire.

Ces prunelles bleu violet,Dans le buisson plein de murmures,N’ont qu’un terne et laiteux refletAuprès du noir luisant des mûres ;Pas de guêpe au long corselet.Mais voici que maint oiseletS’éveille et descend des ramuresPour picorer, tant qu’il lui plaît,Ces prunelles.Comme des grains de chapelet,Elles sortent rondes et puresD’un fouillis de vertes guipures ;Les prés sentent le serpolet,Et l’aube ouvre dans l’air folletSes prunelles.