En battant le beurre

Dans sa grande jatte de grès,L’Angélique, la belle veuve,Avec sa crème toute neuveFabrique un peu de beurre frais.

Ses doigts et sa batte à loisirFouettent, pressent, foulent, tripotent,Tournent, roulent, piquent, tapotentLa crème lente à s’épaissir.

Enfin, déjà compacts, les grumeaux s’agglomèrentEt prennent par degrés leur coloris d’or blond :Elle aura bientôt fait son pain ovale et rond.Mais, dévorant des yeux la tentante commère,En face d’elle, assis à cheval sur sa chaise,Coude et pieds aux barreaux, voilà que le grand Blaise,Son soupirant câlin, lui parle à mots si doux,

Que, toute tressaillante à ce regard de faune,Elle aspire la voix du beau meunier blanc-roux,Tandis que dans son pot, moins serré des genoux,S’endort las et distrait son petit bâton jaune.