Trois ivrognes

Au cabaret, un jour de grand marché forain,Un bel ivrogne, pâle, aux longs cheveux d’artiste,Dans le délire ardent de son esprit chagrin,Ainsi parla, debout, d’une voix âpre et triste :

« R’bouteux, louv’tier, batteur d’étangs et de rivière,Menuisier,Avec tous ces états j’réussis qu’une affaire :M’ennuyer !

Arrangez ça ! d’un’ part, j’vois q’doutance et tromp’rie ;D’l’aut’ côté,J’trouv’ le mensong’ trop l’mêm’, l’existenc’ trop pourrieD’vérité.

Oui ! j’cherche tant l’dessous de c’que j’touche, de c’que j’rêveInqu’et d’tout,Que j’suis noir, idéal, mélancoliq’ sans trêve,Et partout.

Donc, quand ça m’prend trop fort, j’sors du bois, j’quitt’ la berge,L’établi,Et, c’est plus fort que moi, ya pas ! j’rentre à l’aubergeBoir’ l’oubli.

C’est des fameus’ sorcièr’, allez ! les liqueurs fortesCont’ les r’mords,Cont’ soi-mêm’, cont’ les autr’, cont’ la poursuit’ des mortesEt des morts !

Je m’change, à forc’ de t’ter le lait rouge des treilles,L’horizon !Vive la vign’ pour brûler dans l’sang chaud des bouteillesLa raison !

Étant saoul, j’os’ me fier à la femm’, c’t’infidèleQui nous ment,R’garder la tombe avec mes yeux d’personn’ mortelle,Tranquill’ment.

J’imagin’ que la vie éternellement dure,Et qu’enfin,La misèr’ d’ici-bas n’connaît plus la froidureNi la faim.

J’crois qu’i’n’ya plus d’méchants, plus d’avar’, plus d’faussaires,Et j’suis sûrQ’l’épouse est innocent’, l’ami vrai, l’homm’ sincère,L’enfant pur.

Terre et cieux qui, malgré tout c’que l’rêve en arrache,Rest’ discrets,M’découvr’ leurs vérités, m’crèv’ les yeux de c’qu’i’cachentDe secrets.

Allons, ris ma pensée! Esprit chant’ ! sois en joieCœur amer !Que l’bon oubli d’moi-mêm’ mont’, me berce et me noieComm’ la mer !

Plus d’bail avec l’ennui ! j’ai l’âm’ désabonnéeDu malheur,Et, dépouillé d’mon sort, j’crache à la destinéeMa douleur.

T’nez ! l’paradis perdu dans la boisson j’le r’trouve :Donc, adieuMon corps d’homm’ ! C’est dans l’être un infini q’j’éprouve :Je suis Dieu ! »

Deux vieux buveurs, alors, deux anciens des hameauxSourient, et, goguenards, ils échangent ces mots :

« C’citoyen-là ? j’sais pas, pourtant, j’te fais l’pariQ’c’est queq’ faux campagnard, queq’ échappé d’Paris.I’caus’ savant comm’ les monsieurs,Ça dépend ! p’têt’ ben encor mieux ;Mais, tout ça c’est chimèr’, tournures,Qui n’ent’ pas dans nos comprenures.I’dit c’t’homm’ maigr’, chev’lu comme un christ de calvaire,Qu’à jeun i’ r’gard’ la vie en d’sous,Mais qu’i’ sait les s’crets des mystèresEt d’vient l’bon Dieu quand il est saoul…Alors, dans c’moment-là qu’i’ s’rait l’maîtr’de c’qu’i’ veut,Q’pour lui changer l’tout s’rait qu’un jeu,Pourquoi qu’à son idée i’ r’fait donc pas la terre ?M’sembl’ qu’i’ déclare aussi q’venant d’boire un bon coupI’croit qu’ya plus d’cornards, plus d’canaill’, plus d’misère,Moi ! j’vois pas tout ça dans mon verre.I’dit qu’à s’enivrer i’ s’quitte et qu’il oublie

C’qu’il était : c’est qu’i’ boit jusqu’à s’mettre en folie.Moi, j’sais ben qu’à chaqu’fois je r’trouv’ dans la boissonMa personn’ dans sa mêm’ façon,Sauf que les jamb’ sont pas si libresEt que l’ballant du corps est moins ferm’ d’équilibre,Tandis qu’à lui, son mal qu’i’ croit si bien perduVa s’r’installer plus creux, un’ fois l’calme r’venu,Dans sa vieille env’lopp’ d’âm’ toujou sa même hôtesse.C’est ses lend’mains d’boisson qui lui font tant d’tristesse. »

« J’suis d’ton avis. L’vin m’donn’ plus d’langue et plus d’entrain,Sur ma route i’ m’fait dérailler un brin,Avec ma vieill’, des fois, rend ma bigead’ plus tendre…Mais dam’ ! quand ya d’l’abus, quoi que c’t’homm’ puiss’ prétendre,La machine à gaieté d’vient machine à chagrin.Le vin, c’est comm’ la f’melle : i’ n’faut pas trop en prendre ! »