Какая-то лень недели кроет (Кузмин)

Какая-то лень недели кроет,Замедляют заботы легкий миг,—Но сердце молится, сердце строит:Оно у нас плотник, не гробовщик.Веселый плотник сколотит терем.Светлый тес — не холодный гранит.Пускай нам кажется, что мы не верим:Оно за нас верит и нас хранит.

Оно все торопится, бьется под спудом,А мы — будто мертвые: без мыслей, без снов…Но вдруг проснемся пред собственным чудом:Ведь мы всё спали, а терем готов.Но что это, Боже? Не бьется ли тише?Со страхом к сердцу прижалась рука…Плотник, ведь ты не достроил крыши,Не посадил на нее конька!