Ecce iterum Crispinus

VIIIECCE ITERUM CRISPINUS

Rod, ce maître des élégances,Genevois fringant et flûtéAu prix, flagrances et fragrances,De qui Brummel est un raté.Rod qu’on surnomme AlcibiadeDe Berne à Lucerne et d’UriJusqu’en Bâle, Rod un peu fade,Ce Rod ineffable a souri,Paraît-il, de ma mine affreuse-Ment peuple et sans nul galbe exquisComme aussi de la malheureuseAbsence en moi du ton marquis,

Du verbe Watteau (sauf en rimes),Du je-ne-sais-quoi polissonDe bonne compagnie, escrimesDe mots, enfin de cet air…, sonAir à lui, Rod qui si bien mêleLa science à l’urbanitéEt ne trouve pas de rebelleAux champs non plus qu’en la cité…Ô maître tu me vois confondrePar ton verdict, en quel émoi !Et je ne puis que te répondre :— « Je suis un honnête homme, moi ! »