À Horatio

Ami, le temps n’est plus des guitares, des plumes,Des créanciers, des duels hilares à proposDe rien, des cabarets, des pipes aux chapeauxEt de cette gaité banale où nous nous plûmes.

Voici venir, ami très tendre qui t’allumesAu moindre dé pipé, mon doux briseur de pots,Horatio, terreur et gloire des tripots,Cher diseur de jurons à remplir cent volumes,

Voici venir parmi les brumes d’ElseneurQuelque chose de moins plaisant, sur mon honneur.Qu’Ophélia, l’enfant aimable qui s’étonne.

C’est le spectre, le spectre impérieux ! Sa mainMontre un but et son œil éclaire et son pied tonne.Hélas ! et nul moyen de remettre à demain !