La Pucelle

Quand déjà pétillait et flambait le bûcher,Jeanne qu’assourdissait le chant brutal des prêtres,Sous tous ces yeux dardés de toutes ces fenêtresSentit frémir sa chair et son âme broncher.

Et semblable aux agneaux que revend au boucherLe pâtour qui s’en va sifflant des airs champêtres,Elle considéra les choses et les êtresEt trouva son seigneur bien ingrat et léger.

« C’est mal, gentil Bâtard, doux Charles, bon Xaintrailles,De laisser les Anglais faire ces funéraillesÀ qui leur fit lever le siège d’Orléans. »

Et la lorraine, au seul penser de cette injure,Tandis que l’étreignait la mort des mécréants,Las ! pleura comme eût fait une autre créature.