Été

Et l’enfant répondit, pâméeSous la fourmillante caresseDe sa pantelante maîtresse :« Je me meurs, ô ma bien-aimée !

Je me meurs ; ta gorge enflamméeEt lourde me soûle et m’oppresse ;Ta forte chair d’où sort l’ivresseEst étrangement parfumée.

Elle a, ta chair, le charme sombreDes maturités estivales,Elle en a l’ambre, elle en a l’ombre.

Ta voix tonne dans les rafales,Et ta chevelure sanglanteLuit brusquement dans la nuit lente. »