Saints innocents

Cruel Hérode, noir Péché,De tes sept glaives tu poursuisLes innocents, lesquels je suisDans mes cinq sens, — et, qu’empêchéMe voici pour, las ! me défendre !

L’argile dont Dieu les forma,Leur faiblesse à ces tristes sensPar quoi je suis les innocentsQue l’on immole dans Rama,Trahissent leur âge trop tendre.

Nulle fuite. Mais mon Sauveur,Assumant mon sort et ma mort,Vit en Égypte dont il sortÀ temps pour l’insigne faveurQu’il me fait de donner sa vie

Et sa pensée à mon bonheurÉternel, et, par l’actionSûre de l’absolutionDe son prêtre à lui, le Seigneur,Ressuscite ma chair ravie.