Toussaint

Ces vrais vivants qui sont les saints,Et les vrais morts qui seront nous,C’est notre double fête à tous,Comme la fleur de nos desseins,

Comme le drapeau symboliqueQue l’ouvrier plante gaîmentAu faite neuf du bâtiment,Mais, au lieu de pierre et de brique,

C’est de notre chair qu’il s’agit,Et de notre âme en ce nôtre œuvreQui, narguant la vieille couleuvre,À force de travaux surgit.

Notre âme et notre chair domptéesPar la truelle et le cimentDu patient renoncementEt des heures dûment comptées.

Mais il est des âmes encor,Il est des chairs encore commeEn chantier, qu’à tort on dénommeLes morts, puisqu’ils vivent, trésor

Au repos, mais que nos prièresSeulement peuvent monnayerPour, l’architecte, l’employerAux grandes dépenses dernières.

Prions, entre les morts, pour maintsDe la terre et du Purgatoire,Prions de façon méritoireCeux de là-haut qui sont les saints.