L’Hiver — Théodore de Banville

Au bois de Boulogne, l’Hiver,La terre a son manteau de neige.Mille Iris, qui tendent leur piége,Y passent comme un vif éclair.

Toutes, sous le ciel gris et clair,Nous chantent le même solfége ;Au bois de Boulogne, l’Hiver,La terre a son manteau de neige.

Toutes les blancheurs de la chairY passent, radieux cortége ;Les Antiopes de CorrégeS’habillent de martre et de vair,Au bois de Boulogne, l’Hiver.