« Dans le vieux cimetière »

Dans le vieux cimetière, où cette chaude pluieSur l’aubépine en fleursA versé, dans un flot que le soleil essuie,Des parfums et des pleurs ;

Au coucher du soleil, dans le vieux cimetièreOù, sur chaque tombeau,Des bouquets de rayons empourprent l’humble pierre,Entrons, il y fait beau !

Le ciel, bariolé par la métamorphoseDe son limpide azur,Borde joyeusement d’écume grise et roseSon grand lac d’un bleu pur.

Puisqu’ils vivent encor dans ces riants calicesDe soleil amoureux,Les morts qui sont couchés dans ce lieu de délices,Ils doivent être heureux !

Leur âme nous parfume, et la grande Nature,Si pleine de raison,A fait avec leurs corps tombés en pourritureSa belle floraison.

Oui, c’est d’eux que nous vient cette ombre douce et triste ;Et ce sont eux encorCes bouquets de corail, ces thyrses d’améthyste,Ces riches grappes d’or !

Ce sont eux ces rosiers aux mille roses blanchesEt ces amaryllis,Et ce bleuet céleste et ces tendres pervenches,Et ce sont eux ces lys !

De même la Nature, avec mélancolie,Jusqu’au matin vermeilLaisse la vaine cendre en nous enseveliePourrir loin du soleil ;

Haine, douleur, néant de la gloire et du crime,Illusion d’un jour ;Et, baignant de rayons tout ce fumier sublime,Elle en fait de l’amour !