Bienen-Winkelried (Fontane)

Bienen-Winkelried.

Nur kein GegrübelWas es sei;Wohl oder übelDer Scherz ist frei.

Die Wespen und die BienenSie haben sich entzweit:Guelphen und GhibellinenSo stehen sie im Streit.

Schon um die heimische Linde,

Wie um ihr letztes Haus,Sammelt das Bienen-GesindeSich zum entscheidenden Strauß.

Eine (sie stund auf Wache,

Und das Weinen war ihr nah)

Schwur: „eine herrliche SacheSei dies mori pro patria!Daß ihr Stand so ein harterFreue sie fast zu sehn,

Wie die dreihundert Sparter

Würden sie untergehn.“

Sprach da eine Zweite:„Wohl, sie stimme dem bei,Daß zu fallen im Streite

Süß und löblich sei;

Nur sie wäre verwundert,

Daß man auf Sparta säh’,Pforzheim und seine VierhundertHätte man ja in der Näh’“.

Sprach es. Da schwarz am Himmel,

Wie Heuschreckenzug,Nahte das WespengewimmelSich im Siegesflug.Solche Schwärme und Flüge

Nimmer der Garten sah,

Wahre HunnenzügeWaren’s des Attila.

Bald in gebogenem Horne,Bald in gespitztem Keil

Stürmten sie, – aber nach vorne

Immer den Stacheltheil;Ach die Bienen, in DemuthWurden sich des bewußt,Und unendliche Wehmuth

Schlich in ihre Brust.

Siehe, da schnell ein SasseTritt hervor aus den Reih’n:„Mach’ Euch eine GasseLiebe Genossen mein!“

Und als ob es ihm wäre

Heldischer ZeitvertreibDrückt er dreizehn SpeereSich in Brust und Leib.

Da, die Bienen klammern

Grimm an den Feind sich an,

Alle Wespen jammern:„Rette sich wer kann!“Aber mit Waffen, schartig,Hummeln und andere mehr,

Fallen jetzt landsturmartig

Ueber die Flüchtigen her.

* * *

Abend kommt; es schattet;Letzte Röthe schied;Siehe, da wird bestattet

Bienen-Winkelried.

Solch ein Gäste-Gedränge,Alle mußten’s gestehn,Und solch LeichengeprängeHatten sie nie gesehn.

Rings auf Spitzen und Thürmchen

An dem Hecken-Zaun,Glühten JohanniswürmchenHell wie Fackeln traun;Taghell so beleuchtet,

Kam der Zug daher,

Jedes Auge gefeuchtet,Jedes Herze schwer.

Vorne, drei HummelbrummerSchritten ernst und barsch,

Trommelten in Kummer

Ihren Trauermarsch;

Dann mit Ruhm zu melden

Kam der wächserne Sarg,Der des Helden der Helden

Irdische Hülle barg.

Vier kohlschwarze Käfer,– Allen wohlbekannt –Waren, als Rappen, dem SchläferDrinnen vorgespannt;

Auf dem Deckel oben

Lagen, Schaft an Schaft,Alle die dreizehn ProbenSeiner Ritterkraft.

Still des Zuges Spitze

Hat jetzt eingelenkt:

In eine MauerritzeWird der Sarg gesenkt.Dann, wie KriegsgesindeRasch den Gram vertauscht,

Haben im Duft der Linde

Alle sich berauscht.