Choro

O Bella età de l’oro,Non già perche di latteSen’corse il fiume, e stillò mele il bosco,Non perche i frutti loroDier da l’aratro intatteLe terre, e gli angui errar senz’ira, ò tosco,Non perche nuvol foscoNon spiegò allhor suo velo,Ma, in Primavera eterna,Ch’hora s’accende, e verna,Rise di luce, e di sereno il Cielo,Nè portò peregrinoO guerra, ò merce, à gli altrui lidi il pino.Ma sol, perche quel vano

Nome senza soggetto,Quell’Idolo d’errori, idol d’inganno,Quel, che dal volgo insanoHonor poscia fu detto,Che di nostra natura ’l feo tiranno,Non mischiava il suo affannoFrà le liete dolcezzeDe l’amoroso gregge,Nè fù sua dura leggeNota à quell’alme in libertate avvezze,Ma legge aurea, e felice,Che natura scolpì, S’ei piace, ei lice.Allhor trà fiori, e linfe,Trahean dolci caroleGl’Amoretti senz’archi, e senza faci,Sedean Pastori, e Ninfe,Meschiando à le paroleVezzi, susurri, ed à i susurri i baciStrettamente tenaci;La Verginella ignudeScopria sue fresche rose,Ch’hor tien nel velo ascose,E le poma del seno acerbe, e crude;E spesso in fonte, ò in lagoScherzar si vide con l’amata il vago.Tu prima, Honor, velasti,La fonte de i diletti,Negando l’onde à l’amorosa sete.Tu à begli occhi insegnastiDi starne in se ristretti,

E tener lor bellezze altrui secrete.Tu raccogliesti in reteLe chiome à l’aura sparte.Tu i dolci atti lasciviFesti ritrosi, e schivi.A i detti il fren ponesti, à i passi l’arte.Opra è tua sola, ò Honore,Che furto sia quel, che fù don d’Amore.E son tuoi fatti egregiLe pene, e i pianti nostri.Ma tu, d’Amore, e di Natura donno,Tu domator de’ Regi,Che fai trà questi chiostri,Che la grandezza tua capir non ponno;Vattene, e turba il sonnoAgl’illustri, e potenti:Noi qui negletta, e bassaTurba senza te lassaViver ne l’uso de l’antiche genti.Amiam, ché non hà treguaCon gli anni humana vita, e si dilegua:Amiam, che ’l Sol si muore, e poi rinasce.A noi sua breve luceS’asconde, e ’l sonno eterna notte adduce.