Поэт — 1900

Sa parole luit comme unfeu…

Держа в руках святую лиру,Проходит он, далёкий мируИ чуждый дольней суеты.Вся жизнь его — лишь труд суровый,Его чело венок лавровыйСобой венчает, не цветы.

Земная скорбь, земные нуждыДуше возвышенной не чужды,Поэт лишь радостей лишён.Бессмертною увенчан славой,Слезой отчаянья кровавойЗа эту славу платит он.

Он всё клянёт: и радость нашу,И опьяняющую чашу,Где в нектаре таится яд.И жизнь, и свет, и вдохновенье,И те небесные виденья,Что сердцу счастья не сулят.

Он прозревает вещим окомВсё, что открылося пророкам,Но сам он — тайна для людей.Небес чистейшие восторгиИ упоенье диких оргий —Постигнул он душой своей.

Когда враждой горит пол-мира,Вещать слова любви и мираЕго порою муза шлёт.И он сомнения не зная,Как Моисей с высот Синая,Нисходит с пламенных высот.

И жгут слова его, как пламень,И им внимает даже камень,И сила духа не мертва!Он смотрит вдаль спокойным оком,И на челе его высокомСияет отблеск Божества.