Mme Tastu

Heureux qui, dans l’essor d’une verve facile,Soumet à ses pensers un langage docile ;Qui ne sent point sa voix expirer dans son sein,Ni la lyre impuissante échapper à sa main,Et cherchant cet accord où l’ame se révèle,Jamais n’a dû maudire une note rebelle !…Hélas ! ce n’est pas moi !… D’un cri de libertéJamais, comme mon cœur, mon vers n’a palpité ;Jamais le rhythme heureux, la cadence constante,N’ont traduit ma pensée au gré de mon attente ;Jamais les pleurs réels à mes yeux arrachésN’ont pu mouiller ces chants de ma veine épanchés !