La Pipe

LXXVIILA PIPE

Je suis la pipe d’un auteur ;On voit, à contempler ma mineD’abyssinienne ou de cafrine,Que mon maître est un grand fumeur.Quand il est comblé de douleur,Je fume comme la chaumineOù se prépare la cuisinePour le retour du laboureur.

J’enlace et je berce son âmeDans le réseau mobile et bleuQui monte de ma bouche en feu,Et je roule un puissant dictameQui charme son cœur et guéritDe ses fatigues son esprit.