O ideal

Nunca poderá ser pálida bonequinha,Produto sem frescor qual manequim de molas,Pés para borzeguins, dedos p’ra castanholas,Que ha de satisfazer almas como esta minha.Eu deixo a Gavarni, poeta de enfermaria,Seu rebanho gentil de belezas cloróticas,Porque nunca encontrei n’essas plantas exóticasA rubra flor que anhela a minha fantasia.

Meu torvo coração, na angústia que o oprime,Sonha Lady Macbeth, alma fadada ao crime,Pesadelo infernal que um Ésquilo creou;E contigo tambem, ó Noite grandiosa,Filha de Miguel-Anjo, esfinge misteriosa,Sereia colossal que algum Titan gerou!