O Inimigo

A mocidade foi-me um temporal bem triste,Onde raro brilhou a luz d’um claro dia;Tanta chuva caiu, que quase não existeUma flor no jardim da minha fantasia.E agora, que alcancei o outono, alquebrantado,Que paciente labor não preciso — ai de mim! —Se quiser renovar o terreno encharcado,Cheio de boqueirões, que é hoje o meu jardim!

E quem sabe se as flor’s ideaes que ora cubicoIriam encontrar no chão alagadiçoO preciso alimento ao seu desabrochar?Corre o tempo veloz, num galope desfeito,E a Dôr, a ingente Dôr, que nos corróe o peito,Com nosso próprio sangue, a crescer, a medrar!