Destinée

Quel est le but de tant d’ennuis ?Nous vivons fiévreux, haletants,Sans jouir des fleurs au printemps,Du calme des nuits.

Pourquoi ces pénibles apprêts,Ces labeurs que le doute froidTraverse, où nous trouvons l’effroi ?Pour mourir après ?

Mais non. L’éternelle beautéEst le flambeau d’attractionVers qui le vivant papillonSe trouve emporté.

Mais souvent le papillon d’orTrouve la mort au clair flambeau,C’est ainsi qu’en plus d’un tombeauLa vérité dort.

Ceux qui suivent retrouvent-ilsCes pensers éteints au berceau ?Quel ruisseau redit du ruisseauLes rythmes subtils ?