Tableau

Enclavé dans les rails, engraissé de scories,Leur petit potager plaît à mes rêveries.Le père est aiguilleur à la gare de Lyon.Il fait honnêtement et sans rébellionSon dur métier. Sa femme, hélas ! qui serait blonde,Sans le sombre glacis du charbon, le seconde.Leur enfant, ange rose éclos dans cet enferFait des petits châteaux avec du mâchefer.À quinze ans il vendra des journaux, des cigares :Peut-être le bonheur n’est-il que dans les gares !