Virelays — VII

La grant doulour que je porteEst si aspre et si très forteQu’il n’est riens qui conforterMe peüst ne aporterJoye, ains vouldroie estre morte,

Puis que je pers mes amours,Mon ami, mon espéranceQui s’en va, dedens briefs jours,Hors du royaume de France

Demourer, lasse ! il emporteMon cuer qui se desconforte ;Bien se doit desconforter,Car jamais joye enorterNe me peut, dont se deporteLa grant doulour que je porte.

Si n’aray jamais secoursDu mal qui met a oultranceMon las cuer, qui noye en ploursPour la dure departance

De cil qui euvre la porteDe ma mort et qui m’enorteDesespoir, qui raporter

Me vient dueil et enporterMa joye, et dueil me raporteLa grant doulour que je porte.