Сказка о восточных послах (Минаев)

Шлет нам гостинцы ВостокВместе с посольством особым.«Ну-ка, веди, мужичок,Их по родимым трущобам».Ходят. Всё степи да лес,Всё как дремотой одето…«Это ли русский прогресс?»— «Это, родимые, это!..»

В села заходят. ВрослиВ землю, согнувшись, избенки;Чахлое стадо паслиДети в одной рубашонке;Крытый соломой навес…Голос рыдающий где-то…«Это ли русский прогресс?»— «Это, родимые, это!..»

Город пред ними. В умахМысль, как и в селах, дремала,Шепчут о чем-то впотьмахДва-три усталых журнала.Ласки продажных метресс…Грозные цифры бюджета…«Это ли русский прогресс?»— «Это, родимые, это!..»

Труд от зари до зари,Бедность — что дальше, то хуже.Голод, лохмотья — внутри,Блеск и довольство — снаружи…Шалости старых повес,Тающих в креслах балета…«Это ли русский прогресс?»— «Это, родимые, это!..»

«Где ж мы, скажи нам, вожак?Эти зеленые зимы,Голые степи и мрак…Полно, туда ли зашли мы?Ты нам скажи наотрез,Ждем мы прямого ответа:Это ли русский прогресс?»— «Это, родимые это!..»