Tout Passe!

Pasará la tormenta —¿qué no pasa a la postre?—El cañón será bronce que convoque a los fieles,y aquel que los anhelos de reposo no arrostre,beberá en cáliz negro de odio, negras hieles...

En el cielo a las nubes eléctricas los cirrossucederán; las flores a los cardos huraños:y ya no habrá en la sombra hipócritas esbirroscazando al inocente con pérfidos amaños.

La casa derruída por el cañón aleve,el bosque calcinado, la huerta sin legumbres,recobrarán su pristino color y su relieve,

y el arado su surco irá abriendo entre cráneos,—anónimas reliquias de locas muchedumbres—¡héroes que fueron ídolos de sus contemporáneos!

1918.