Le Fils des armures

À Léopold Flameng.

Tous les ducs morts sont là, gloire d’acier vêtue,Depuis Othon le Saint jusqu’à Job le Frugal ;Et devant eux, riant son rire musical,L’enfant à soulever des armes s’évertue.

Chaque armure, où l’aïeul se survit en statueSous la fière couronne et le cimier ducal,Joyeuse reconnaît d’un regard amicalSa race, qui déjà joue avec ce qui tue.

Plongé dans un fauteuil de cuir rouge, gaufréDe fleurs d’or, l’écuyer, grand vieillard balafré,Feuillette un très-ancien traité de balistique.

Et les vieux casques ont des sourires humains,Cependant qu’au milieu de la chambre gothiqueL’enfant chevauche sur une épée à deux mains.