No baile

Flores, damascos... é um sarau de gala.Tudo reluz, tudo esplandece e brilha;Riquissimos bordados de escumilhaEnvolvem toda a sumptuosa sala.

Moços, moças levantam-se; a quadrilhaRompe; um suave perfume o ar trescala:E Flora, a um canto, envolta na mantilha,Espera que o marquez venha tiral-a...

Finda a quadrilha. Rompe a valsa ingleza.E ella não quer dansar! ella, a marquezaFlora, a menina mais formosa e rica!

E elle não vem! Emquanto finda a valsa,Ella, triste, a sonhar, calça e descalçaAs finissimas luvas de pellica!