Ya tituló al verano ronca seña; vuela la grulla en letra, y con las alas escribe el viento y, en parleras galas, Progne cantora su dolor desdeña.
Semblante azul y alegre el cielo enseña, limpio de nubes y impresiones malas; y si a estruendo marcial despierta Palas, Flora convida al sueño en blanda greña.
La sed aumenta el sol, creciendo el día; de la cárcel el yelo desatado, templa el arroyo el ruido en armonía.
Yo solo, ¡oh Lisi!, a pena destinado, y en encendido invierno l'alma mía, ardo en la nieve y yélome abrasado.
Comments
Loading comments…