Non so che sia, che triste

Non so che sia, che tristePensiero mi affatica:In mente fissa, insisteUna leggenda antica.S’infresca, il sol s’adima,Placido scorre il Reno:Fiammeggia al monte in cimaIl roseo ciel sereno.Siede lassù la FataBella mirabilmente;Brilla la veste aurata,Ha lampi il crin fulgente.Con pettin d’or, cantando,Il biondo crin ravvia,Intorno dispiegandoMirabil melodia.Al canto s’impäuraIl povero nocchiero.Il picco più non cura,Chè all’alto è il suo pensiero.Barca e nocchiero intantoIl gorgo travolgeva;E questo col suo cantoLa Lorelei faceva.