Las estaciones (Arguijo)

Vierte alegre la copia en que atesoraBienes la primavera, da coloresAl campo y esperanza á los pastoresDel premi ode su fe la bella Flora;

Pasa ligero el sol adonde moraEl cancro abrasador, que en sus ardoresDestruye campos y marchita flores,Y el orbe de su lustre descolora;

Sigue el húmedo otoño, cuya puertaAdornar Baco de sus dones quiere;Luego el invierno en su rigor se extrema.

¡Oh variedad comun, mudanza cierta!¿Quién habrá que en sus males no te espere?Quién habrá que en sus bienes no te tema?