Le petit épicier fait ses Pâques

Les ostensoirs, les Sacrés-Cœurs aux airs dévots,Les cloches et tout le fourbi des cathédralesInspirent à mon cœur des sentiments nouveauxQui consolent mes défaillances uréthrales.

Des vicaires qui n’ont jamais rien inventéM’instruisirent sur les douleurs du Purgatoire.La foi des humbles, la savate humilité,Angélisent mon rein, que trop supinatoire !

Et c’est pourquoi je vais, dans le petit local,Ingurgiter tout mon bon Dieu, le Fils, le Père,Et l’Esprit, qui souvent, chez Xau, se fait la paire.

Comme Jonas, évacué par son rorqual,Je bafouille pour la clientèle abrutie :Ma fistule au « petit Jésus » sert de régal,

Et tous mes fondements sont pleins d’Eucharistie.