Intérieur

La mère de famille a quitté la maison,Elle dort maintenant sous la colline verte.Le père s’est assis dans la salle déserte,Tandis qu’à l’âtre éteint fume un maigre tison ;

Le père s’est assis, les coudes sur la table,Et pressant dans ses mains son front chargé d’ennui ;Ses trois fils aux bras forts, rangés autour de lui,Ne sauraient soulever le fardeau qui l’accable.

Mais la petite fille a neuf ans, pour le moins.La petite descend, va, vient, court, se trémousse,Elle commande aux gens et grossit sa voix douce,Ménagère à l’œil bleu, qui jouait dans les foins !