Al leer la sentencia de muerte

¿Y qué? Por mucho que la inicua sañaDe la estúpida grey que nos desdoraSe atreva á discurrir, ¿podrá en mal horaEl crimen cometer, baldón de España?

Antes el mar que nuestras costas bañaSu sangre teñirá vil y traidora,Antes el hierro que en su centro moraVomitará en puñales la montaña.

Víctimas pide el irritado cielo.Mas no son las que el bando parricidaPrepara de su furia en el desvelo;

Cuando un pueblo se apresta á nueva vida¿Sabéis qué sangre le reclama el suelo?...¡Del déspota la sangre corrompida!