Voces

Cuando retornas, divina Primavera,solloza el alma presa en su dolor cobarde...Y una voz fresca y pura dice en mi oído: ¡Espera!Y una voz melancólica grita en mi pecho: ¡Es tarde!...

En piélagos de duda boga mi pensamiento.¿Y qué hallaré —suspira— tras la dura jornada?De la voz fresca y pura no percibo el acentoy la voz melancólica grita en mi pecho: ¡Nada!