Incidente doméstico

Traza la niña toscos garrapatos,de escritura remedo,me los presenta y dicecon un mohín de inteligente gesto:

"¿Qué dice aquí, papá?"

Miro unas líneas que parecen versos."¿Aquí ?" "Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?porque yo no sé leerlo...""¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.

"¿Nada ?", y se queda un rato pensativa-o así me lo parece, por lo menos,pues ¿está en los demás o está en nosotroseso a que damos en llamar talento?-.

Luego, reflexionando, me decía:¿Hice bien revelándole el secreto?-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,el mío, por supuesto-.

¿Sé yo si alguna musa misteriosa,un subterráneo genio,un espíritu errante que a la esperapara encarnar está de humano cuerpo,no le dictó esas líneasde enigmáticos versos?

¿Sé yo si son la gráfica envolturade un idioma de siglos venideros?¿Sé yo si dicen algo?¿He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicen más los árboles, las nubes,los pájaros, los ríos, los luceros ...¡No dicen más y nos lo dicen todo!¿Quién sabe de secretos?