Guerra de estío

Octava XLII

¡Oh combate imposible de la pitacon la que en torno mío luz avanza!Su bayoneta, aunque incurriendo en lanza,en vano con sus filos se concita;como la de elipsoides ya crinita,geométrica chumbera, nada alcanzalista la luz me toma sobre el huerto,y a cañonazos de cigarras muerto.