Булевар (Лермонтов)

С минуту лишь с бульвара прибежав,Я взял перо — и, право, очень рад,Что плод над ним моих привычных правУзнает вновь бульварный маскерад;Сатиров я, для помощи призвав,Подговорю — и всё пойдет на лад.Ругай людей, но лишь ругай остро;Не то… ко всем чертям твое перо!..

Приди же из подземного огня,Чертенок мой, взъерошенный остряк,И попугаем сядь вблизи меня.«Дурак» скажу — и ты кричи «дурак».Не устоит бульварная семья —Хоть морщи лоб, хотя сожми кулак,Невинная красотка в сорок лет —Пятнадцати тебе всё нет как нет!

И ты, мой старец с рыжим париком,Ты, депутат столетий и могил,Дрожащий весь и схожий с жеребцом,Как кровь ему из всех пускают жил, —Ты здесь бредешь и смотришь сентябрем,Хоть там княжна лепечет: «Как он мил!»А для того и силится хвалить,Чтоб свой порок в Ч **** извинить!..

Подалее на креслах там другой;Едва сидит согбенный сын земли.Он как знаток глядит в лорнет двойной,Власы его в серебряной пыли.Он одарен восточною душой,Коль душу в нем в сто лет найти могли.Но я клянусь (пусть кончив — буду прах),Она тонка, когда в его ногах.

И что ж? — он прав, он прав, друзья мои.Глупец, кто жил, чтоб на диете быть;Умен, кто отдал дни свои любви;И этот муж копил — чтобы любить.Замен души он находил в крови.Но тот блажен, кто может говорить,Что он вкушал до капли мед земной,Что он любил и телом и душой!..

И я любил! — опять к своим страстям!Брось, брось свои безумные мечты!Пора склонить внимание на дам,На этих кандидатов красоты,На их наряд, — как описать всё вам?В наряде их нет милой простоты:Всё так высоко, так взгромождено,Как бурею на них нанесено.

Приметна спесь в их пошлой болтовне,Уста всегда сказать готовы: нет.И холодны они, как при лунеНам кажется прабабушки портрет.Когда гляжу, то, право, жалко мне,Что вкус такой имеет модный свет.Ведь думают тенетом лент, кисей,Как зайчиков, поймать моих друзей.

Сидел я раз случайно под окном,И вдруг головка вышла из окна,Незавита и в чепчике простом —Но как божественна была она.Уста и взор — стыжусь! — в уме моемГоловка та ничем не изгнана́,Как некий сон младенческих ночейИли как песня матери моей.

И сколько лет уже прошло с тех пор!..О, верьте мне, красавицы Москвы,Блистательный ваш головной уборВскружить не в силах нашей головы.Все платья, шляпы, букли ваши — вздор.Такой же вздор, какой твердите вы,Когда идете здесь толпой комет,А маменьки бегут за вами вслед.

Но для чего кометами я васНазвал, глупец тупейший то пойметИ сам Башуцкой объяснит тотчас.Комета за собою хвост влечет,И это всеми признано у нас,Хотя — что́ в нем, никто не разберет;За вами ж хвост оставленных мужьев,Вздыхателей и бедных женихов!

О женихи! о бедный Мосолов;Как не вздохнуть, когда тебя найду,Педантика, из рода петушков,Средь юных дев как будто бы в чаду.Хотя и держишься размеру слов,Но ты согласен, на свою беду,Что лучше всё не думав говорить,Чем глупо думать и глупей судить.

Он чванится, что точно русский он,Но если бы таков был весь народ,То я бы из Руси пустился вон.И то сказать, чудесный патриот:Лишь своему язы́ку обучен,Он этим край родной не выдает,А то б узнали всей земли концы,Что есть у нас подобные глупцы.