Lo matremmonio a fforza

Sette-panelle mmalorato, spilateChesse recchie de ciuccio, e ssiente buono.Io vaco, e ttorno subbeto. NtramenteTu arresedia la casa, e no mme fareA lo ssoleto tuio quarche dammaggio.Si vene bona ggenteA pportarme denare,Tu rumpete la noce de lo cuollo,E da Don Ciommo vieneme a cchiammare:Si po assomma qua pittema cordiale,P’asiggere cambiale,Tu dille: Lo patrone è asciuto, e ddorme…No! dille: Lo patrone è asciuto, e ttornaQuanno de San Martino la campanaCo cientomilia botteDà lo nsignale de la meza notte.

Quanno se ngarra no niozio, è proprioNo gusto de signore: tutte chilleChe senteno da me sto matremmonio,Fanno lo pizzo a rrisa,Pocca non ponno metterce l’assisa.N’ommo de me cchiù sapio ed asciortatoNo ne’è, no nce sarra, nè maie nc’è stato.

Mannà li vische suoie!A parlà sempe, e a no ssentire maie?Mme deceva lo masto, ch’ArestoteleEra no chiacchiarone;E tte caccia sse sciorte de scolare.Iammo a pparlare a ll’autro;Non fosse tanto pazzo, e mme facesseMettere nquarche siesto sso niozio.Tuppe tuppe; nce stesse Don Mamozio?

Che mmalora! Sso ciuccio dubbetavaPorzì si mme pparlava, o non parlava.E rresto sempe a ccoppa.Addò sbatto de capo,Pe ssapere si m’aggio da nzorare?Paro no pollecino int’a la stoppa.Iusto iusto mo assommano doie zincare:Fosse pe mme fortura,De farme annevenare la ventura?

Eh squagliate a ddeiavolo!Me chiantano accossì comm’a no cavolo.Senza dirmene nè aseno, nè bestia?Ma chi veco? È la zita: m’annasconno.Se ne vene parlanno sola sola:Sentimmo che bò dicere;E, ssi accorre, la manno a benedicere.

Lo tiempo non bò tiempo.Primmo ch’assomma ssa tropea d’Agusto,Voglio piglià palazzo.Me ne vao pazzo pazzo a ffà capaceLo quonnam suocro mio Don Beneditto,De sciogliere ss’affare….Oh canchero! mme pareCa mo scenne le scale. Anemo, e ccore.Penzo a la pace mia, non già a l’ammore.

Si me porto sta poglia,La faccio a buon mercato.Che beneditto sia Don Beneditto,Che s’è ffatto capace de scassareChisse vere capitole de Zeza…Zitto, zì! Se ne vene mo lo figlio;Fuorze mme porta la resposta, e ghiustoCcà de facce me trova.Pare l'auciello de la bona nova.