La plume et le pin

LA PLUME ET LE PIN

Une plume légère, —Non pas la plume mensongèreDu journaliste besacierOu du poète romancier,Mais la plume d’une hirondelle,D’un étourneauOu d’un moineau,Je ne sais trop laquelle, —

Une plume, toujours, par le souffle du ventS’envolait emportée,Comme cela se voit souvent.Passant à la portéeD’un pin majestueux,Elle lui fit, d’un air présomptueux,Cette ridicule menace :— Pin, courbe-toi, sinon je t’écrase sur place !Ne me demande pas pourquoi,Mais regarde derrière moi.— Je vois en effet sur la plaine,Dit le pin dédaigneux, des arbres entassés,Mais, va ! ce n’est point toi, c’est le vent qui t’entraîneQui les a terrassés.

Plus d’un homme léger qu’un sot orgueil consumeCroit tout régenter de son fouet,Et, comme cette plume,N’est lui-même qu’un jouet.