La hija del poeta

Como, en verano, inútil el rocíotruécase en nube que disipa el viento;así del noble vate el sentimientoespiraba sin eco en el vacío.

Y cual la nube en lluvia y ésta en ríotrueca de abril el generoso aliento,tal, realizado en celestial portento,miró el cantor su vago desvarío.

Tú, gentil Isabel, tierna y piadosa,tú del paterno amor, tú de su alma,de sus dolores tú fuiste nacida:

y eres amor en que su fe reposa,dulce tristeza que las suyas calma,numen del arte, ensueño de su vida.