Ne la stagion che 'l ciel rapido inchina

Ne la stagion che ’l ciel rapido inchinaverso occidente, et che ’l dí nostro volaa gente che di là forse l’aspetta,veggendosi in lontan paese sola,5la stancha vecchiarella pellegrinaraddoppia i passi, et piú et piú s’affretta;et poi cosí solettaal fin di sua giornatatalora è consolata10d’alcun breve riposo, ov’ella obliala noia e ’l mal de la passata via.Ma, lasso, ogni dolor che ’l dí m’adducecresce qualor s’inviaper partirsi da noi l’eterna luce.

15Come ’l sol volge le ’nfiammate roteper dar luogo a la notte, onde discendedagli altissimi monti maggior l’ombra,l’avaro zappador l’arme riprende,et con parole et con alpestri note20ogni gravezza del suo petto sgombra;et poi la mensa ingombradi povere vivande,simili a quelle ghiande,le qua’ fuggendo tutto ’l mondo honora.25Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,ch’i’ pur non ebbi anchor, non dirò lieta,ma riposata un’hora,né per volger di ciel né di pianeta.

Quando vede ’l pastor calare i raggi30del gran pianeta al nido ov’egli alberga,e ’nbrunir le contrade d’orïente,drizzasi in piedi, et co l’usata verga,lassando l’erba et le fontane e i faggi,move la schiera sua soavemente;35poi lontan da la genteo casetta o speluncadi verdi frondi ingiuncha:ivi senza pensier’ s’adagia et dorme.Ahi crudo Amor, ma tu allor piú mi ’nforme40a seguir d’una fera che mi strugge,la voce e i passi et l’orme,et lei non stringi che s’appiatta et fugge.

E i naviganti in qualche chiusa vallegettan le menbra, poi che ’l sol s’asconde,45sul duro legno, et sotto a l’aspre gonne.Ma io, perché s’attuffi in mezzo l’onde,et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,et Granata et Marroccho et le Colonne,et gli uomini et le donne50e ’l mondo et gli animaliaquetino i lor mali,fine non pongo al mio obstinato affanno;et duolmi ch’ogni giorno arroge al danno,ch’i’ son già pur crescendo in questa voglia55ben presso al decim’anno,né poss’indovinar chi me ne scioglia.

Et perché un poco nel parlar mi sfogo,veggio la sera i buoi tornare scioltida le campagne et da’ solcati colli:60i miei sospiri a me perché non toltiquando che sia? perché no ’l grave giogo?perché dí et notte gli occhi miei son molli?Misero me, che volliquando primier sí fiso65gli tenni nel bel visoper iscolpirlo imaginando in parteonde mai né per forza né per artemosso sarà, fin ch’i’ sia dato in predaa chi tutto diparte!70Né so ben ancho che di lei mi creda.

Canzon, se l’esser mecodal matino a la serat’à fatto di mia schiera,tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;75et d’altrui loda curerai sí poco,ch’assai ti fia pensar di poggio in poggiocome m’à concio ’l focodi questa viva petra, ov’io m’appoggio.