Se 'l pensier che mi strugge

Se ’l pensier che mi strugge,com’è pungente et saldo,cosí vestisse d’un color conforme,forse tal m’arde et fugge,ch’avria parte del caldo,et desteriasi Amor là dov’or dorme;men solitarie l’ormefôran de’ miei pie’ lassiper campagne et per colli,men gli occhi ad ognor molli,ardendo lei che come un ghiaccio stassi,et non lascia in me drammache non sia foco et fiamma.

Però ch’Amor mi sforzaet di saver mi spoglia,parlo in rime aspre, et di dolcezza ignude:ma non sempre a la scorzaramo, né in fior, né ’n fogliamostra di for sua natural vertude.Miri ciò che ’l cor chiudeAmor et que’ begli occhi,ove si siede a l’ombra.Se ’l dolor che si sgombraaven che ’n pianto o in lamentar trabocchi,l’un a me nòce et l’altroaltrui, ch’io non lo scaltro.

Dolci rime leggiadreche nel primiero assaltod’Amor usai, quand’io non ebbi altr’arme,chi verrà mai che squadrequesto mio cor di smaltoch’almen com’io solea possa sfogarme?Ch’aver dentro a lui parmeun che madonna sempredepinge et de lei parla:a voler poi ritrarlaper me non basto, et par ch’io me ne stempre.Lasso, cosí m’è scorsolo mio dolce soccorso.

Come fanciul ch’a penavolge la lingua et snoda,che dir non sa, ma ’l piú tacer gli è noia,così ’l desir mi menaa dire, et vo’ che m’odala dolce mia nemica anzi ch’io moia.Se forse ogni sua gioianel suo bel viso è solo,et di tutt’altro è schiva,odil tu, verde riva,e presta a’ miei sospir’ sí largo volo,che sempre si ridicacome tu m’eri amica.

Ben sai che sí bel piedenon tocchò terra unquanchocome quel dí che già segnata fosti;onde ’l cor lasso riedecol tormentoso fianchoa partir teco i lor pensier’ nascosti.Cosí avestú ripostide’ be’ vestigi sparsianchor tra’ fiori et l’erba,che la mia vita acerba,lagrimando, trovasse ove acquetarsi!Ma come pò s’appagal’alma dubbiosa et vaga.

Ovunque gli occhi volgotrovo un dolce serenopensando: Qui percosse il vago lume.Qualunque herba o fior colgocredo che nel terrenoaggia radice, ov’ella ebbe in costumegir fra le piagge e ’l fiume,et talor farsi un seggiofresco, fiorito et verde.Cosí nulla se ’n perde,et piú certezza averne fôra il peggio.Spirto beato, qualese’, quando altrui fai tale?

O poverella mia, come se’ rozza!Credo che tel conoschi:rimanti in questi boschi.