Spirto gentil, che quelle membra reggi

Spirto gentil, che quelle membra reggidentro le qua' peregrinando albergaun signor valoroso, accorto et saggio,poi che se' giunto a l'onorata vergacolla qual Roma et suoi erranti correggi,et la richiami al suo antiquo vïaggio,io parlo a te, però ch'altrove un raggionon veggio di vertú, ch'al mondo è spenta,né trovo chi di mal far si vergogni.Che s'aspetti non so, né che s'agogni,Italia, che suoi guai non par che senta:vecchia, otïosa et lenta,dormirà sempre, et non fia chi la svegli?Le man' l'avess'io avolto entro' capegli.

Non spero che già mai dal pigro sonnomova la testa per chiamar ch'uom faccia,sí gravemente è oppressa et di tal soma;ma non senza destino a le tue braccia,che scuoter forte et sollevarla ponno,è or commesso il nostro capo Roma.Pon' man in quella venerabil chiomasecuramente, et ne le treccie sparte,sí che la neghittosa esca del fango.I' che dí et notte del suo strazio piango,di mia speranza ò in te la maggior parte:che se 'l popol di Martedevesse al proprio honore alzar mai gli occhi,parmi pur ch'a' tuoi dí la gratia tocchi.

L'antiche mura ch'anchor teme et amaet trema 'l mondo, quando si rimembradel tempo andato e 'n dietro si rivolve,e i sassi dove fur chiuse le membradi ta' che non saranno senza fama,se l'universo pria non si dissolve,et tutto quel ch'una ruina involve,per te spera saldar ogni suo vitio.O grandi Scipïoni, o fedel Bruto,quanto v'aggrada, s'egli è anchor venutoromor là giú del ben locato officio!Come cre' che Fabritiosi faccia lieto, udendo la novella!Et dice: Roma mia sarà anchor bella.

Et se cosa di qua nel ciel si cura,l'anime che lassú son citadine,et ànno i corpi abandonati in terra,del lungo odio civil ti pregan fine,per cui la gente ben non s'assecura,onde 'l camin a' lor tecti si serra:che fur già sí devoti, et ora in guerraquasi spelunca di ladron' son fatti,tal ch'a' buon' solamente uscio si chiude,et tra gli altari et tra le statue ignudeogni impresa crudel par che se tratti.Deh quanto diversi atti!Né senza squille s'incommincia assalto,che per Dio ringraciar fur poste in alto.

Le donne lagrimose, e 'l vulgo inermede la tenera etate, e i vecchi stanchich'ànno sé in odio et la soverchia vita,e i neri fraticelli e i bigi e i bianchi,coll'altre schiere travagliate e 'nferme,gridan: O signor nostro, aita, aita.Et la povera gente sbigottitati scopre le sue piaghe a mille a mille,ch'Anibale, non ch'altri, farian pio.Et se ben guardi a la magion di Dioch'arde oggi tutta, assai poche favillespegnendo, fien tranquillele voglie, che si mostran sí 'nfiammate,onde fien l'opre tue nel ciel laudate.

Orsi, lupi, leoni, aquile et serpiad una gran marmorea colomnafanno noia sovente, et a sé danno.Di costor piange quella gentil donnache t'à chiamato a ciò che di lei sterpile male piante, che fiorir non sanno.Passato è già piú che 'l millesimo annoche 'n lei mancâr quell'anime leggiadreche locata l'avean là dov'ell'era.Ahi nova gente oltra misura altera,irreverente a tanta et a tal madre!Tu marito, tu padre:ogni soccorso di tua man s'attende,ché 'l maggior padre ad altr'opera intende.

Rade volte adiven ch'a l'alte impresefortuna ingiurïosa non contrasti,ch'agli animosi fatti mal s'accorda.Ora sgombrando 'l passo onde tu intrasti,famisi perdonar molt'altre offese,ch'almen qui da se stessa si discorda:però che, quanto 'l mondo si ricorda,ad huom mortal non fu aperta la viaper farsi, come a te, di fama eterno,che puoi drizzar, s'i' non falso discerno,in stato la piú nobil monarchia.Quanta gloria ti fiadir: Gli altri l'aitâr giovene et forte;questi in vecchiezza la scampò da morte.

Sopra 'l monte Tarpeio, canzon, vedraiun cavalier, ch'Italia tutta honora,pensoso piú d'altrui che di se stesso.Digli: Un che non ti vide anchor da presso,se non come per fama huom s'innamora,dice che Roma ognoracon gli occhi di dolor bagnati et molliti chier mercé da tutti sette i colli.